跟着别人的脚迹，

　　我走进了墓地，

　　又跟着别人的脚迹，

　　来到了你的墓边。

　　那天是个半阴的天气，

　　你死后我第一次来拜访你。

　　我就在你的墓边竖了一株小小的花草，

　　但，并不是用以招吊你的亡灵，

　　只是说一声：久违。

　　我们踏着墓畔的小草，

　　听着附近的石匠钻刻着墓石，

　　或是碑文的声音。

　　那一刻，

　　胸中的肺叶跳跃起来，

　　我哭着你，

　　不是哭你，

　　而是哭着正义。

　　你的死，

　　总觉得是带走了正义，

　　虽然正义并不能被人带走。

　　我们走出墓门，

　　那送着我们的仍是铁钻击打着石头的声音，

　　我不敢去问那石匠，

　　将来他为着你将刻成怎样的碑文？

　　刊于1937年4月23日《大公报》副刊《文艺》